Серых строчек ряды на бумаге,
Непонятных слов глупый узор.
Но порой так мучительно надо
Изливать из души этот вздор.

Чтоб в блокноте неровною гранью
Карандаш выводил свою вязь.
И, открывшись вдруг, старые раны
На бумаге оставили грязь.

Грязь стекает с пера вдохновенья,
Оставляя следы в пустоте,
И вот новое стихотворение
Рождено на бумажном листе.

И неистово пьяные чувства,
Что таятся в словесном бреду,
Назовет может кто-то искусством.
Хотя сам я навряд ли смогу.

Я хотел бы писать как Есенин,
Чтобы нежно пронзительный стих
Был наполнен игрой светотени
И под строки просился мотив.

Я хотел бы писать как Высоцкий,
Чтобы боль или радость навзрыд,
Чтобы строки в душе отголоски
Оставляли как ядерный взрыв.

Я хотел бы писать как Васильев,
Брайнин, Бродский - велик всем им счет.
Но пока в том желанье бессилен.
Может быть, просто молод еще…

@темы: творчество